Dije que iba a leer 20 o 22 de esa lista. Conseguí leer 24, me parecen muchísimos dadas las circunstancias. Vamos al lío.

Empecé el verano leyendo “La mora de Jerusalén” que te permite entender hasta qué punto Israel lleva cargándose las vidas, las historias, las tradiciones y los legados del pueblo palestino. Y aprovechando sus recursos. Es un libro interesante, más en estos tiempos. Un libro que elige, yo creo que con acierto, hacer política desde un sitio digamos pequeño. Las vidas de las gentes, los árboles de las plazas donde las criaturas juegan, los caminos. Lo que hace que tu vida sea tu vida, lo primero que se pierde, lo que no sale en los telediarios pero debería salir porque igual así no llegábamos a ver en el telediario la desnutrición, los ríos de sangre, el miedo, los supervivientes como cadáveres que aun respiran de milagro. Yo qué sé. Es 2025, cada vez más gente dice ser “apolítica” o “no meterse en política”. Política es cuando vienen unos señores armados y te echan de tu casa para dársela a otros señores y a eso le llaman “asentamientos de colonos”. Un día, José Luis, te pasará a ti algo así de horrible y alguien te dirá que “no se mete en política” y a lo mejor así entiendes hasta qué punto te metiste en política. Pero de la peor forma posible. Cobarde y cruel.

Después vino la primera decepción del verano. La culpa fue mía. Esperaba muchísimo de En la cabaña. Porque no es frecuente que a Miren y a Ana les entusiasme a la vez tanto el mismo libro. Esperaba algo excepcional. No me lo pareció. Es el típico libro que me habría flipado hace 20 años. Pero yo estoy en otro sitio en muchas cosas. La conclusión de una mujer que se aisla es obvia: sin lo comunitario no somos nada. Y hay un alegato ecologista interesante, nada panfletario. Pero yo qué sé. Es un relato. Y como relato no me secuestró. Estoy muy mal acostumbrada, afortunadamente

Los cuentos de Terramar en cambio eran justo lo que esperaba. Úrsula siendo Úrsula. No será nunca mi favorito suyo y aun así lo leí con gusto, me trasladó desde el principio a esa especie de fábulas. Su sutileza para reírse de los mitos del amor romántico en uno de los cuentos me pareció brillante.

La abundancia del deseo. Incomodó muchísimo a algunos hombres en los dos viajes de cercanías que tardé en leerlo. Mientras ellos me hacían saber su incomodidad, yo estaba comodísima y mucho más cerca de Lust que de Torres. Pero claro, soy solo una chica hetera. Y a mi pequeñísima escala sí he vivido eso que cuenta Lust de cuando algunos señores descubren que hay otras formas de desear y lo que pasa cuando las mujeres somos sujetos de deseo, no solo objetos. No siempre les gusta. A mi sí.

Aunque ya supiera el final es la novela perfecta para un chica que veía Embrujadas con fascinación (hasta que empezaron a hacer cosas rarísimas con las tramas para estirar el chicle) y a la vez, en paralelo, en los mismos años, estaba fascinada con Sam Spade. Porque las dos cosas siempre fueron compatibles y yo con 18 años eso ya lo tenía clarísimo. Ahora que tengo 45 me enorgullezco de no haberme dejado arrastrar en plan amiga de los muchachos a aquellas lógicas absurdas de hombres que ni veían Embrujadas (eso es de tías) ni leían a Dashiell Hammett porque no leían casi nada pero creían que los dos libros que habían leído ese año eran los únicos que merecían la pena de todos los que se habían escrito en la historia. Y así siguen muchos. Digo demasiado que no me gusta cierto género literario pero después de tantos años dejándome aconsejar por vosotras he descubierto que lo que no me gusta en realidad es la forma en que los señoros lo enfrentan. O sea, lo de siempre.

Me llevé al Jazzaldia El accidente y también se me quedó un poco en medio de ninguna parte. Ojalá editoras valientes. Ese relatito de Lacasa habría mejorado mucho con un par de detallitos, creo yo. Hay problemas técnicos con la voz que narra y que creo tienen que ver con contar algo que tiene parte de biográfico y tratar de alejarlo de ti con recursos un tanto simplones que terminan quitándole potencia al texto original sin conseguir el objetivo que se pretendía. Entiendo el miedo a exponerse pero me hubiera gustado leer el manuscrito original, con la artillería pesada.

Leí Nadar cerca del mar, antes y después de nadar en una playa en Donosti. Es un libro que no me atrevo a recomendarle a nadie. No sé cómo explicarlo. Si has nadado seguido un tiempo suficientemente largo, si te gusta nadar, si eres capaz de entrar en ese trance raro de la gente cuando nada un rato largo, vas a conectar muchísimo con una forma de narrar muy rara. Está muy elegida porque va a contar algo terrible. Muchas cosas terribles. O las va a insinuar, con esa fragmentación con la que una rumia ciertos dramas mientras hace largos. Es un libro duro que no lo parece, que no estoy segura de que alguien que no nada pueda comprender. No sé. A mi me sorprendió, me interesó, me impactó. Me dejó una huella similar a la que me dejó “El vestido azul” de Desbordes que también editó Periférica, que también leí en otro Jazzaldia, en la misma playa. La forma en que algunas mujeres eligen narrar ciertas violencias es siempre impresionante, en varios de los sentidos de la palabra.

Tras Nadar empecé, en esa misma playa, un poco después, En Grand Central Station me senté y lloré. Otra de mis decepciones del verano. Esperaba muchísimo de esta historia. Es un libro fundamentalmente cursi, escrito por una mujer que me cae muy mal porque es cruel consigo misma y con otras mujeres. Porque le llama amor a cosas que no tienen nada que ver con el amor. Porque intenta justificar decisiones terribles para todo el mundo con un presunto amor que no siento que sienta. Tiene que ser deprimente que toda tu vida, todo lo que tú eres, lo que quieres dejar en el mundo termine siendo nada: me gustó un señor y decidí agarrarme a eso para buscar la trascendencia. No sé, es que creo que es un libro tan de “la única entre los muchachos” que me cabrea su fama. Pero ya sabéis que yo soy muy especialita para ciertas cosas. Qué le vamos a hacer…

Y justo después de la decepción llegó a mi vida Dahlia de la Cerda. Dudo que se vaya nunca de ella. Me ha fascinado Perras de reserva. Me ha fascinado su uso del lenguaje, su brillantez, la inteligencia para usar sus relatos y contarlo todo. El racismo, el clasismo, el machismo, la pobreza, la violencia, cómo se sobrevive cuando se tiene el miedo tan dentro del sistema que apenas se percibe o se nombra como miedo pero es solo eso. Miedo. Terror. No sé cómo explicarlo. En estos relatos hace una crónica de México sin usar ni un solo tópico y sin olvidar tampoco ninguno de los elementos que hay debajo de la creación de esos tópicos que tenemos interiorizados quienes no conocemos el país. Mientras escribo esto tengo dos libros de Dahlia a mi lado en la mesa. Sé seguro que los leeré antes de que termine este 2025.

Volví de Donosti y tuve demasiado tiempo en el salón de la casa de mis padres Naftalina. El comic de Sole Otero solo tiene de mala la tipografía, pero es algo tan malo que complica mucho la lectura. Me da pena que pasen estas cosas, la verdad.

2025 será en mi cabeza ya siempre el verano de la Trilogía Espacial.

Por qué, diréis vosotras, bueno, porque leí el mismo verano, casi seguidos, Una memoria llamada Imperio, Orbital y Para aprender, si la suerte nos sonríe.

De los tres el que menos me ha gustado con diferencia es Una memoria llamada Imperio y me ha gustado mucho. Lo he disfrutado mucho. Me hace gracia cómo su autora tiene una sencillez narrativa y en su concepción de la novela que no está en quienes la glosan. Eso me gusta. Yo creo que Arkady se explica a sí misma por qué le pasan ciertas cosas que le pasan. Por qué ciertas fascinaciones y para explicarse eso se cuenta una historia que le gustaría leer. Una historia divertida, emocionante, fresca, inteligente, muy bien contada. Sin ínfulas. Me gusta cuando un libro toca tanto a la gente (ejem, los hombres) que lo lee que necesita intelectualizarlo de una forma genérica, apartarlo de sí mismo para que duela menos. Quiero leer la otra parte de esta historia y cómo Arkady se sigue riendo de toda esa gente tan sesuda haciendo un folletín espacial y poniéndolo explícito en el texto. Me cae muy muy bien la autora de leer a sus personajes, me he reído mucho leyendo esta historia y admiro mucho su inteligencia y su capacidad para hacer pasar por complejo algo que en el fondo es mucho más sencillo y, precisamente por eso, poderoso.

Después está Orbital, esa cosa lírica, filosófica. Una novela donde su autora se esfuerza por narrar un silencio que desde la tierra no se puede ni imaginar. Una mezcla entre vértigo, velocidad y lentitud que también he encontrado brillante. Una de esas novelas que al canon macho no le gustan porque “no pasa nada” no hay acción pero si hay acción porque las cosas, en la vida, pasan de muchas formas, algunas de ellas invisibles y narrar eso es dificilísimo. Ese juego de distancias que crea me interesa tanto... Me hizo pensar en cosas que no tenían nada que ver con la historia. O sí.

Y por último Para aprender, si la suerte nos sonríe. Una de las novelas más bonitas que he leído en los últimos años. Otra novela que se enfrenta al canon de la mejor forma que se puede una enfrentar al canon. Haciendo lo contrario de lo que el canon aprecia y consiguiendo que el resultado sea maravilloso. Todos los personajes son buena gente pero ningún personaje es perfecto. Cada uno por sí solo no valdría para nada. Juntos llegan lejísimos, pueden con todo. Creo que no he leído ningún tratado mejor sobre el ego que este libro. Me ha hecho unir muchas de mis intuiciones y convertirlas en algo que me acompañará siempre. Voy a conservar este libro como objeto físico en mi vida siempre que pueda. Quiero volverlo a leer dentro de unos cuantos años a ver qué pasa. Chambers tiene algo de visionaria que creo que, en los tiempos que corren, ya solo te da un feminismo interesccional (o sea un feminisimo) que atraviese todo lo que intentas hacer en tu vida. Me interesa eso también. Leer los agradecimientos del libro es tan emocionante como leer el propio libro. No sé, solo por haber llegado a este libro ya merecería la pena todo este jueguecito. Pero es que además de este me habéis dado muchos más.

Siguiendo con las trilogías leí La guerra de la amapola , parte de una trilogía de verdad, y no de una que yo me he inventado expandiendo el concepto de trilogía a mi antojo. Lo leí buscando cómo empezó en la literatura la autora de Amarillo. Es increíble que esta sea la primera novela de alguien escrita con 22 años. Hay hombres que escriben una superconstrucción así en su madurez. Y no les queda un tratado sobre racismo y clasismo tan preciso y a la vez tan absorbente. Quiero leer los otros dos de la trilogía aunque algunas ya me habéis advertido que la calidad baja, aunque sean dos tochos incómodos como objetos. Igual busco versiones digitales. Lo que tengo claro es que voy a seguir leyendo cualquier cosa que Kuang publique. Creo que tiene un recorrido como escritora del que quiero ser parte aunque sea como observadora.

Y si este no hubiese sido el verano de la trilogía espacial quizá hubiese sido el verano de la herstory novelada porque qué dos maravillas son “Las bibliotecarias del frente” y “Al otro lado de la línea” para explicar eso que no nos cansamos de repetir. Las mujeres están siempre en todos los momentos de la historia haciendo de todo. Luego los señores fingen que estábamos en casa haciendo té mirando por la ventana o la entrada de la caverna, entre suspiros esperando a nuestros maridos y listo. A seguir con el teatrillo. Ambas son dos novelas increíblemente bien escritas en fondo y forma. Las bibliotecarias del frente novela el trabajo de algunas mujeres de USA encabezadas por la heredera lesbiana de JP Morgan que usó parte del dinero de su padre para cosas importantes. La novela además aprovecha para hablar sobre sororidad, síndrome de la impostora, amistad, amor, pérdida, tristeza, valentía y todas las cosas que hacen a la gente humana.

Al otro lado de la línea une el trabajo que muchas mujeres hicieron en USA en los 70 para ofrecer una salud sexual y reproductiva a sus compatriotas y los pocos hombres dignos que las ayudaron de verdad. Los personajes son inventados pero las historias existieron. En USA en los 70, había redes organizadas para hacer abortos clandestinos seguros e informados. Lamentablemente es altamente posible que estén volviendo a existir. Por pura supervivencia. Leer esta novela ahora es un viaje mucho más difícil que haberla leído cuando su autora la estaba escribiendo y no nos imaginábamos hasta qué punto la misoginia fascista iba a hacer retroceder el mundo.

Aprendiz de Villano es una novela de aeropuerto. Entretenida. Divertida. Con bastante retranca sobre los conceptos del “bien” y el “mal” y quienes los determinan pero una novela fácil de leer en un par de ratos tontos. No te cambiará la vida ni falta que le hace. Tampoco te cambiará la vida Black Water Sister, pero también es una novela perfecta para leer mientras un avión o un tren se retrasa. Es una novela sobre la homofobia, el miedo y cómo la idea de “respeto” que tienen algunas personas consiste solo en que todos tenemos que vivir como a ellos les parezca bien o atenernos a las consecuencias. Y sobre usar la violencia defensiva. Un tema que me apasiona porque tengo la absoluta seguridad de que una mayoría de hombres se comportarían de forma radicalmente distinta si supiesen que sus mierdas no iban a quedar impunes.

En mis veranos es frecuente leer a Ginzburg. Este Domingo. Relatos, crónicas y recuerdos, ya lo dije en el Cielitolindo, es un libro sobre la miseria en todos los sentidos. La miseria de la Italia fascista y de la posguerra en aquel país. Leer este libro viviendo lo que estamos viviendo da bastante pánico. Toda esa grisura violenta y sí, lo voy a volver a decir porque no encuentro una palabra más precisa, miserable, se nos está echando encima y ya sabemos, la historia nos lo cuenta, cómo evoluciona esto.

También es bastante deprimente leer a Gornik escribiendo sobre feminismo en los 70 y volver a constatar que no ha habido ni siquiera tantos avances como intentan hacernos creer. Pero como digo siempre, las feministas, el feminismo, vamos a seguir luchando siempre. No nos vamos a ir a ninguna parte por más que ya no estemos de moda ni siquiera de esa forma manipuladora en la que el feminismo estuvo de moda brevemente en 2018. Por qué algunos hombres odian a las mujeres tiene, para compensar la depresión, una de las hostias más sonoras contra el canon de los cojones que he leído nunca. Y ya sabéis que las hostias al canon me parecen una forma de activismo absolutamente imprescindible.

Tenía miedo de que Han cantado bingo me defraudase. Ya conté por redes las razones. Lana Corujo escribe sobre el duelo consiguiendo que ciertas estrategias editoriales no se carguen su trabajo. Me ha gustado este libro. No me ha gustado nada que sus editores no le aconsejasen poner años en vez de edades para ahorrarnos a los lectores las elucubraciones/adivinaciones que se explican en una nota final que me molesta. Pero me interesa saber qué hará Corujo en el futuro. Y hay pocos libros sobre el duelo. Este es uno de ellos.

Después de mi fascinación espacial no estaba segura de que al final del verano fuesen a quedar libros tan buenos. Pero aún había en la lista mucha artillería pesada que me dio tiempo a leer entre baño y baño cantábrico.

La marca es una novela sobre lo mal entendida que está la empatía. Sobre el individualismo como un cáncer que puede destruirlo todo. Sobre el miedo de los hombres a hacer su puñetera parte y cómo ese miedo va a llevarles a ellos mismos también al horror más absoluto. Es una novela muy inteligente porque estoy segura de que no incomodará a los señores aunque debería. Mi pregunta es si los señores son lo suficientemente inteligentes como para captar el mensaje profundo del asunto. Y me gustaría pensar que sí pero realmente pienso que no (ya, ya sé que tú, José Luis, lo has pillado todo perfectísimamente, de verdad que no necesito que me lo aclares y no te voy a poner un pin por semejante hazaña. Y también sé que tú, Luis José, opinas que quien no ha entendido la novela soy yo. Lo que pasa es que me da igual)

Podrías hacer de esto algo bonito será también insignia de este verano. Siempre irá unido a una semana concreta de agosto. Me ha gustado mucho leer a Maggie, leerme a mi a través de ella. Hay decisiones que las mujeres tomamos a veces sin darnos cuenta sobre formas de estar en el mundo y un día descubrimos de pronto que no negociar sobre esas decisiones es la única forma de salvarte de según qué desastres. El ex marido de Maggie es un gilipollas y ella asumió ese mito que nos cuentan: que su amor sería suficiente. Luego entendió que no, que querer a alguien es imposible si dejas que ese alguien te destruya. Que es imposible volver a querer a nadie si te destruyen y que es sano dejar de querer a la gente que intenta destruirte o incluso a la que te trata bien. Son cosas que pasan en la vida. Igual que es sano asumir que el amor cambia. Eso que tantos señores no saben asumir. Suele coincidir con señores que no han querido de verdad nunca a nadie. Maggie ha escrito un libro duro y a la vez luminoso de cómo sobrevivir a una traición, a un proyecto vital que alguien rompe sin cuidado, con sadismo. Intentando no ser cruel ni vengativa, siendo absolutamente generosa con un ser despreciable. Y no, no saco estas conclusiones de lo que Maggie cuenta en el libro. Aunque ella no lo nombra, no es tan difícil encontrar al angelito en google. Y Maggie es extremadamente generosa con él. No creo que sea bondad. Creo que es una estrategia que muchas mujeres utilizan para que no se las acuse de despechadas. Los hombres, por lo que sea, nunca son descritos como despechados hagan lo que hagan. Personalmente estaría iracunda y despechada si el padre de mis dos hijos con quien llevo media vida se comportase como se comporta este fulano. Y personalmente también usaría mi ira y mi despecho para intentar destruirlo. Pero Maggie hizo de eso algo bonito. Y yo lo he disfrutado muchísimo. Le agradezco su decisión, la verdad. Y espero no tener nunca que estar en una tesitura similar a la suya.

Y ya de vuelta a Madrid Atusparia vino a mi vida a deslumbrarme otra vez, mientras septiembre acortaba los días y la golden hour parecía durar media tarde, Gabriela Wiener y su prosa y sus experimentos a la vez controladísimos y muy locos iban seduciéndome sin remedio. No había leído nada de Wiener y ahora quiero leerlo todo. Wiener no haría algo bonito si osases defraudarla. Probablemente tampoco si se defraudase a sí misma. Es dura. Implacable. Y a la vez está llena de humor, de sutileza. No sé. Qué maravilla que haya tantas mujeres escribiendo tantas cosas tan distintas, tan interesantes, tan originales y tan absolutamente potentes.

Qué suerte haber tenido un verano entero para vivir todo esto. Qué suerte teneros al otro lado poniendo libros en mis listas. Formando parte de mis veranos, o sea de mi vida, para siempre.

Quienes lleváis aquí el tiempo suficiente ya sabéis que esto no es una forma de hablar, que años después y a pesar de ser malísima para los nombres, soy capaz de recordar quienes me recomendasteis los libros que de verdad me marcaron. Este año sois muchas (personas). Gracias de corazón. Espero que sigáis queriendo jugar conmigo a esto el verano de 2026. Y que sigamos pudiendo.

Feliz otoño, criaturas!

#librosparaverano #libros

1. El accidente. Blanca Lacasa. Una novelita pequeña, recién llegada, sobre el vértigo del deseo. A estas alturas sabéis suficiente de mi como para entender esta elección.

2. La abundancia del deseo. Erika Lust y Sara Torres. Más de lo mismo pero no es una novela. Es una conversación.

3. Domingo. Relatos, crónicas y recuerdos. Ginzburg. Me gusta mucho Natalia. Más en verano.

4. En Grand Central Station me senté y lloré. Elisabeth Smart. Marisa la puso en la lista de bluesky y ya dije que me gusta mucho lo que Periférica edita

5. Nadar. Marianne Apostolides. Otro de Periférica y encima con ese título. Llevaba mi nombre y lo sabemos tú, yo y la chica de la caseta de Periférica en la feria que me preguntó sorprendida si lo conocía y se sorprendió más con mi NO sonoro. Así que tuve que explicarle lo mio de nadar y el agua y las piscinas. Tranquilas, no le confesé mi horóscopo

6. Por qué algunos hombres odian a las mujeres. Gornick. A medias deberes @porqueshonda a medias placer porque Gornick es siempre un placer de esos que raspan.

7. Al otro lado de la línea. Kerri Maher. Lleva en casa meses esperando a mi verano. Pero es que encima Tindri lo trajo a la lista

8. En la cabaña. Filteau-Chiba. Si Miren y Ana te dicen que te lo tienes que leer tú te lo lees. Y punto.

9. Atusparia. Wiener. Carlos siempre recomienda bien. La cubierta y la contracubierta son una fantasía absoluta. Tengo tantas ganas de tener 4h para sumergirme aquí…

10. Podrías hacer de esto algo bonito. Maggie Smith. La presi de las #Shonders lo recomendó. Estoy obsesionada con cómo superar definitivamente el amor romántico. Y bueno. Pues eso.

11. Las bibliotecarias del frente. Janet Skeslien Charles. Olvi siempre recomienda bien. Y yo no dejo de ser también una bibliotecaria aunque haga casi 20 años que no mando callar a nadie con un moño alto y pinta de institutriz germánica, que es lo que la gente piensa que hacemos las bibliotecarias. Aunque en realidad hagamos otras muchas cosas

12. La mora de Jerusalén. Paola Caridi. Si Miren te pone un libro en la mano tú te lo lees. Si va de Palestina el verano en que la tercera guerra mundial parece a punto de estallar después de que las ansias asesinas de Israel sigan creciendo tras el genocidio pues todavía más.

13. Naftalina. Sole Otero. En esta lista siempre tiene que haber un comic. Este es de la lista de MG (aka la presi) así que tiene el mejor aval posible

14. Perras de reserva. Dahlia de la Cerda. Es obvio que me suele gustar lo que Carlos recomienda porque he comprado dos de sus tres recomendaciones. Que también está en la lista gracias a La Canadiense. Espero que La Canadiense se quede muchos años en el juego porque ha recomendado unos cuantos que he leído, otros cuantos que tienen pintaza. Y me gusta la gente excesiva en lo librístico (o libresco)

15. Aunque ya supiera el final. C. L. Polk. Persona no binaria. Ficción fantástica ambientada en el Chicago de los 40. No sé. Me llamó muchísimo y quería probar. Igual es un desastre. Pero a lo mejor es un éxito absoluto. Veremos

16. Para aprender, si la suerte nos sonríe. Becky Chambers. Elena lo sugirió. Laura puso a Becky Chambers en la lista del año pasado y disfruté muchísimo con la historia de Monje y Robot. Así que quería leer esta otra novela sobre una misión espacial

17. Contar es escuchar. Ursula K. Leguin. El segundo de la lista de Marisa. He estado a punto de comprar este libro 3 veces que recuerde. Admiro mucho a K. Leguin y me interesa leer sus textos de no ficción. A ver qué onda. La gente capaz de escribir utopías siempre abre mucho la mente.

18. Han cantado bingo. Lana Corujo. Laura lo sugirió e hizo que yo obviase la forma terrible (desde mi punto de vista, claro) en que la editorial vende este libro. Puede que no me guste. Pero quiero averiguarlo. Porque si me gusta tiene pinta de ir a ser uno de esos que se quedan en tu vida. Veremos

19. Tu no eres como otras madres – Angelika Schrobsdorff. Otra propuesta de La Canadiense. Otra vuelta de tuerca al amor romántico. Preñarte de cada hombre que amas es lo contrario de la media naranja que te completa. A ver cómo avanza esa historia

20. Betty – Tiffany McDaniel. Esta otra historia que propone también La Canadiense me fascinó tanto que… bueno. Pues eso. Lo he pedido y estoy esperando que me llegue.

21. Una curiosa historia del sexo, de Kate Lister. Lo trajo Sara a la lista de este verano. La contracubierta fue un sí gigante. Os iré contando.

22. Una memoria llamada Imperio, de Arkady Martinez. Lo puso en la lista Ernesto. Esta señora que juega con las palabras desde que sabe pronunciarlas se siente atraida magnéticamente hacia las historias de lingüística. Más si cruzan con el colonialismo. Veamos porque igual es mucha tela para un verano. Pero quiero intentarlo

23. El hielo de los suyos. Montse Sánchez Alonso. Otis lo puso en la lista. Leer sobre el ártico en verano. A ver si puede ser en lo que me queda de estar en este Madrí infernal

24. Aprendiz de villano. Hannah Nicole Maehrer. Rowan trajo a la lista y a mi vida este libro aparentemente delirante y yo he tenido que pedirlo porque quiero leerlo inmediatamente

25. Orbital. Samantha Harvey. Elminster sugirió este libro sobre el vértigo. Yo leo mucho sobre el vértigo en varias de sus acepciones. Es que me apetecen tanto todos…

26. La guerra de la amapola. RF Kuang. Lulú trae esta novela de la autora de Amarilla. Es una mujer muy joven. Amarilla me pareció brillante en forma y fondo y quiero saber qué propone ahora.

27. La Marca. Frida Isberg. Borja lo propuso. Es difícil leer cosas buenas sobre la empatía. Veamos si este es el caso.

28. Los amnésicos de Geraldine Schwarz. Como ya dije, Patricia es un valor seguro y es ella la que ha propuesto esta novela sobre cómo toda la sociedad dejamos que el fascismo crezca de forma periódica. Leerlo este verano parece una cosa hasta necesaria. Si es que terminamos vivas el verano. Suelo comprar un libro en formato ebook cada verano y este año ha sido este.

29. Los cuentos de Terramar. Ursula K Leguin. Alis fue la única valiente que sugirió un libro por tiktok. Tenía que comprarlo aunque solo sea por eso. Pero es que es un clásico que debí leerme hace mucho…

Y ya está. Veintinueve nada más (ironía, obvio). Ahora empieza la tercera y última parte de #librosparaverano 2025. Porra en bluesky y leer todo lo que pueda e iros contando. Qué ganas de empezar, ¿no?

Muchas gracias a todas por seguir jugando a esto conmigo, de verdad. Este año ha sido casi imposible hacer esta lista. De hecho se me ha ido muchísimo de las manos…

Tags: #libros #librosparaverano

Quedan 12 días para la feria y empieza oficialmente #librosparaverano 2025.

Como este año no hay tuixter no sé qué tal saldrá. Pero estamos jugando en Bluesky y tiktok y espero que mole tanto como las 14 ediciones anteriores.

Recordamos las reglas del juego

1. De aquí al 6 o 7 de junio me recomendáis libros escritos por mujeres o personas no binarias que creais que me puede molar leer este verano. Preferiblemente ficción pero da igual el tema y todo mientras no estén escritos por hombres

2. Voy recopilando en una lista todas vuestras sugerencias

3. El último finde de Feria del libro de Madrí voy de compras y os cuento la lista de los elegidos

4. Intento leerlos todos en verano y voy contando lo q me apetece por Bluesky

5. En otoño hago el epílogo otoñal con los que leí finalmente y lo que me parecieron

A ver qué tal sale este 2025! Espero que sigáis jugando conmigo a mi juego favorito!!!

La ilustración es de Malika Favre porque era la única forma de estar segura de no usar IAs. Ella la diseñó para los summer books del Wall Street Journal de 2016 o 2017

También muy pronto en la novela aparece el concepto de asediar por dentro. Hacer que el sistema caiga siendo parte del sistema. Una guerra de guerrillas todavía más complicada y más arriesgada. Sin un monte al que echarse. En el que esconderse. Hace mucho que digo que la mejor forma de esconder algo es ponerlo a la vista.

En la novela parte de ese asedio es posible porque Casilda provoca uno o varios deseos en Jonás. Sin querer seducirlo. Jonás, muy pronto en la novela, dice que, por Casilda, prueba a vivir como si fuese otro y vuela, teme recaer en sí mismo, pero quiere intentarlo. Dice expresamente que existe la esperanza de que alguien te desee tanto que la violencia de la vida deje de darte vértigo. Te quite el miedo a la caída. Al pozo.

Toda decisión de salto implica superar alguna forma de vértigo. El salto busca un vuelo, al menos planear, superar algún obstáculo, una sima. El riesgo de caída es consustancial al salto. Incluso aunque el obstáculo parezca pequeño a simple vista. ¿Cuál es la profundidad del pozo? Es difícil saberlo sin precipitarse. Nadie quiere caer al fondo de ningún pozo. Precipitarse. La teoría clásica de los señores dice que el deseo necesita el engaño. La promesa de algo que no existe. Seducir es dar a entender al otro, a la otra, lo que no está ni estará. Lo que te gustaría que estuviese en ti. Supongo. Es gracioso si te paras a pensarlo: para que alguien te desee mucho tiene que desconocerte, tienes que enseñarle algo que no se parezca demasiado a lo que en realidad eres. No vaya a ser que te deteste.

A estas alturas hace mucho que todas entendimos que el juego es otro. Más cruel con el seductor que con la seducida a pesar de todo. Parte de la necesidad de protegerse de uno mismo. Si fracaso que no me cuestione. Que no me ponga en duda la esencia de lo que soy. De lo que creo ser. La puñetera importancia de la presunta esencia que te hace único. Inimitable. Distinto a todos los demás. Digno de pasar a la historia pero que sin embargo no te atreves a enseñar. El problema es que el teatrillo siempre acaba en un fracaso. Porque desear es en realidad querer conocer. Es la fuerza bruta más contraria a la seducción que existe. Y o te cargas el deseo a base de barreras que escondan lo que eres o el deseo se carga tu personaje. Te desnuda. No hay más salida.

Casilda jamás seduce a Jonás. Casilda existe y se muestra como es. Muestra eso de ella que más difícil parece de aceptar sobre el papel. Eso que la gente llama idealismo, eso que ella llama “falta de voluntad”, o sea, acción. Casilda jamás pone un personaje de pantalla en su historia con Jonás. Se pone ella entera. Y que sea lo que sea. Y por eso Casilda nunca siente vértigo. Por eso el personaje parece tan absolutamente valiente. Suicida en su pequeñez.

Vértigo significaba literalmente en latín movimiento circular. El deseo es una espiral. Una línea que da vueltas indefinidamente alrededor de un punto. Un bucle no es una espiral. Y una espiral no es, ni mucho menos, un círculo. Una espiral tiene dos sentidos. Es un recorrido que se expande hasta el infinito y se contrae hasta el punto de origen. Lenta o rápida. Muy lenta o muy rápida. Las dos cosas a la vez y todo el tiempo.

Hace mucho que pienso que la espiral es el antídoto del vértigo. Saber que por más que te alejes del centro estás conectado a ese punto fijo. Algo que está en Casilda y que se parece mucho a lo que yo llamo voluntad. Algo que es la esencia de Casilda: un principio, una intención, una conciencia. Una espiral es un mecanismo que te permite avanzar hacia el infinito sin soltarte del origen del movimiento. Sin perder nunca el centro. La esencia. El porqué del movimiento, lo que hizo aparecer el deseo. Los deseos. El principio de todo. Los principios. Todo va muy rápido si tienes un principio, una intención, una conciencia. Todo va demasiado rápido algunas veces. Y algo en la boca del estómago te recuerda que el vértigo existe. Que hay una inercia del movimiento que podría sacarte de tu eje. Romperlo todo. Doler muchísimo. Todo va muy lento si tienes un principio, una intención, una conciencia, si miras la vida desde tan arriba. Y algo en la boca del estómago te recuerda que el vértigo existe. Que podrías caer al fondo del pozo. A la oscuridad absoluta.

Pero está la espiral, sujetándonos, haciéndonos avanzar. Esto es lo que somos. Esto es lo que hay. Ven, si quieres, a recorrer conmigo ese camino hacia fuera. A lo desconocido. Ven y a ver qué pasa. Qué nos pasa. Ven y prueba.

O no vengas. Volveré al origen. Al punto de partida. Empezaré lenta el camino. Como si fuese Dorothy saltando por las baldosas amarillas. ¿Puede tu espiral empezar en el mismo punto que la mía? ¿Ser otra con el mismo origen? La física y las matemáticas dicen que sí. Todo depende de cómo cada uno nos alejamos del centro. El camino que trazamos desde ese origen. El principio, los principios, eso sí, tienen que ser comunes.

Mientras haya un principio común queda solo recorrer el camino con el latido sordo del vértigo justo. El consustancial al movimiento, a la altura. A los viajes que importan. _ Este texto empezó en Te siguen. Y como buena espiral se ha alejado hacia quién sabe dónde. Quiero creer que irradiando desde el principio irrenunciable del asedio desde dentro. Cuestionarlo todo. Hasta la seducción. Cargarse hasta el teatrillo íntimo, el disfraz de lo presuntamente masculino. Lo pretendidamente femenino. Ven aquí. Deja de temblar o tiembla de verdad. Ven y dime quién eres sin personaje. Vamos a domesticar el vértigo a base de deseo. De deseos.

P.S. Llevo escribiendo muchísimo tiempo sobre espirales. Allá por marzo de 2013 escribí sobre una espiral en concreto. La de Fermat, que son dos espirales simétricas respecto a un eje. Dos espirales que empiezan en el mismo punto. Pero hay más tipos de espirales. Muchas más. La de Arquímedes (la clásica, digamos) la Clotoide (preciosa como un ojo que te mira profundo), la hiperbólica (opuesta a la de Arquímedes) y la logarítmica (la de la Mona Lisa o las conchas de los moluscos)

P.P.S. Escrito con Fanfares de fondo. El disco que me hizo enamorarme de GoGo Penguin. Cuando Rob Turner todavía era el batería. GoGo Penguin no han vuelto a ser los mismos desde que él se fue. Pero tuve la suerte de verlos en un Jazzaldia en el escenario Frigo. Recuerdo perfectamente todo lo que les estaba pasando a mis sentidos durante aquel concierto. Y no solo porque lo escribiese aquí.

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Hoy está siendo el primer día verdaderamente otoñal en Madrí así que digamos que justo a tiempo.

Este verano he leído menos de lo que pensaba porque hay una personita de dos años en el mundo y su forma de ir a la playa es bastante incompatible con que yo lea. Pero aun así leí 14 de la lista y un infiltrado. Es decir, que en este verano de 2024 he leído 15 libros.

Puede que sea la vez que más libros me han defraudado.

Esperaba muchísimo más de Perforando las masculinidades aunque sí me ha servido para ordenar algunas cosas pero no para encontrar nada nuevo. Y además me cabrea un poco ese enfoque de “esto es bueno para nosotros” porque me parece muy mal principio para cambiar nada. Si la masculinidad se ha basado siempre en lo que es bueno para los muchachos, perforarla desde esa óptica me parece complicado. Pero de esto ya hablaremos con calma en La Mirador cuando hagamos el episodio de Por Qué Shonda. Si os apetece venir las entradas ya están a la venta (de hecho las primeras filas están casi llenas).

Y en la misma línea esperaba muchísimo más de Amor Capital de Karmele Jaio. Como novela me resultó bastante poco interesante y como artefacto para hablar del amor romántico me temo que no lo suficientemente potente. Es un libro que no está mal, que se lee sin demasiado esfuerzo y que un mes después de terminarlo no ha dejado ninguna huella relevante en mi. Al contrario justo de lo que me pasó con La casa del padre. Una novela que como novela me pareció espectacular y como artefacto para hablar sobre la masculinidad mucho mejor que el libro con el que he empezado este resumen.

También me defraudó El arte de perder. No es que a la novela le pase nada, o sí, yo creo que es demasiado ambiciosa. Es importante lo que pretende pero no sé si lo consigue del todo. Leer sobre cómo se ha tratado en Francia a las personas migrantes incluso aunque tuviesen “papeles” justo este verano tendría que haber sido una experiencia literaria más interesante y no lo fue. Fue políticamente relevante y el libro cuenta cosas importantes, pero la forma en que las cuenta me parece fallida hasta cierto punto. A ver si consigo explicarme bien: mientras leo veo todo el rato el esquema y las intenciones de su autora. Y eso es como ver los hilvanes en un traje de alta costura. No puede ser. Sé que soy una lectora insoportable. Muy exigente. Soy consciente. Pero creo que a estas alturas, trece años después, todas las personas que estáis leyendo esto lo sabéis de sobra y sois capaces de saber si un libro que a mi me decepciona a vosotras os podría gustar. Pero yo no perdería las 8h (siendo optimista y/o rápida) que cuesta leer este libro en leer este libro existiendo otros.

Me temo que tampoco me gustó demasiado La inquebrantable belleza de Rosalind Bone. Ese lirismo forzado y rebuscado es una barrera para mi, sé que a mucha gente le encanta esa forma de narrar. A mi me saca completamente de la historia. A mi me gusta al revés, me gusta cuando la belleza o la fuerza de las palabras o su capacidad para sugerir o provocar cosas ocurre sin que nadie se dé cuenta. Irónicamente eso me ha pasado con borracha menor, una especie de ensayo digamos tan menor como las minúsuclas con las que su autora lo titula. Pequeñito. Sobre el alcohol y el proceso creativo y la soledad y vivir en tránsito. Escrito aparentemente sin demasiadas pretensiones y sin embargo capaz de atraparte y de hacerte pensar muchísimo en muchas cosas. Y de querer conocer a Sofía Valbuena y hablar con ella de creación literaria y juegos.

Algo parecido me ha pasado con Un puñado de flechas, que es otro libro de no ficción, un libro donde sin embargo se cuentan muchísimas historias de arte, artistas, procesos creativos y búsquedas. Se cuentan muy bien. Es imposible no conectarse a lo que Gainza cuenta, no querer charlar con ella. Es imposible que su escritura no te afecte, te toque o te cambie. Y no parece que esté pretendiendo nada de eso.

Y también ocurre así con La península de las 24 estaciones que es una auto ficción donde Mayumi narra su año de huida de Tokio al Japón rural. Es un libro precioso para mi gusto, uno de esos en los que te sumerges y abandonas el alrededor.

La distancia que nos separa de O´Farrell fue otra novela que leí con gusto. Me habían dicho que era mucho peor que las últimas pero simplemente no me parece cierto. O´Farrell narra muy bien y va trenzando historias de muchas personas en distintos momentos y lugares para contarnos cómo escapar de lo malo de la familia sin perder lo bueno de la familia. A O´Farrell, en el fondo, le obsesiona cómo nos influyen nuestras familias. Y a mi me parece bien que le obsesione porque no he conseguido leer una novela suya que no me parezca bella e importante.

No todas las novelas tienen que ser importantes. Algunas son solo entretenidas. Eso le pasa a Mujeres de armas tomar. Es divertidísima. Quiero que hagan una serie protagonizada por esas asesinas a sueldo intentando jubilarse y que no las jubilen por la vía de apremio. He corrido por Nueva Orleans como si conociese la ciudad más allá del cine y las series. He saltado de un crucero como si alguna vez me hubiese subido en uno de esos barcos descomunales.

Secretos y escándalos es otra novela entretenida sin más pretensiones. Es como si una comedia romántica de Netflix se cruzase con una versión renovada de Agatha Christie. Pensé muchas veces en Tommy y Tuppence, mis personajes favoritos de Christie junto con Miss Marple. Y pasé un par de horas muy divertidas.

Y algunas novelas parecen solamente entretenidas pero tienen mucho más. Las mujeres Weyward es un buen ejemplo. Es una novela feminista que nos recuerda que algunos hombres dicen querernos pero nos odian y algunas veces la única solución es salir huyendo antes de que sea demasiado tarde. Otras es posible encontrar ayuda y destruir a quien te amenaza. O no queda más remedio porque es su vida o la tuya. Y si para contar esta historia más vieja que la orilla del río puedes aprovechar para hablar de brujería y de conexión con la naturaleza, pues muchísimo mejor.

Y de la relación de los humanos con el planeta que habitamos habla también Monje y Robot. Una utopía futurista que mezcla ecologismo, feminismo y antirracismo con una reflexión sobre qué nos hace felices realmente. Y llega a la conclusión de que sin conexión genuina con otras criaturas no hay forma de ser feliz. Yo creo que Monje y Robot es, entre muchas cosas, una novela que está escrita para recordarte que te dejes sentir lo que sientes. Hay gente que cree que puede ahorrarse el sufrimiento perdiéndose el placer. Yo creo que no funciona. Intuyo que Becky Chambers opina igual. El libro, ya lo dije, está escrito en lenguaje no binario, eso que dice la RAE que no existe. Y se lee con absoluta fluidez.

Antes he dicho que no perdería 8h en leer cierto libro existiendo otros. Otros como Los reyes de la casa. Delphine Vigan reflexiona sobre las redes sociales, la exposición de las vidas de la gente, cómo impacta eso en la infancia y en las expectativas vitales de personas aparentemente adultas. Y lo hace en una especie de thriller de esos de ritmo trepidante que una lee a toda velocidad casi sin darse cuenta de que todo eso de lo que Vigan habla mientras la poli intenta encontrar a una niña secuestrada, está calando y haciéndote preguntar cosas concretas que antes de empezar la novela solo eran intuiciones. Lo que hace Vigan, lo que hace O´Farrel, lo que hacen Valbuena, Gainza, Mayumi y tantas otras autoras con las que os doy periódicamente la brasa, es dificilísimo. Está al alcance de muy poca gente, me da muchísima envidia. Es dificilísimo pero no imposible. Me gustaría tener el poder de detectar esos libros por la cubierta. Leer solo esos libros. No perder mi escaso tiempo con nada que no lo tenga todo, pero para encontrar esas perlas no tengo más remedio que leer otras que me defraudan precisamente porque no consiguen esa especie de milagro del talento mezclado con la capacidad para exprimirlo y compartir el resultado con todo el mundo.

Y así ha pasado el verano, encontrando algunos diamantes entre cristales de colores que brillaban más o menos. Y así empieza el otoño, esa estación en la que el reto es encontrar tiempo para leer algo que no lea por “obligación”.

Hay demasiados libros que quedaron pendientes este verano, esta primavera, el invierno pasado, toda la vida. Y demasiado poco tiempo. Pero haré lo que pueda y, como siempre, os iré contando.

Próxima parada el resumen de los libros del año 2024. Siguiente estación, ya sabéis, buscar un reto de lectura para 2025 y más #librosparaverano

Espero que sigáis jugando conmigo como siempre!

PS. Por si alguien no lo sabe el infiltrado fue la segunda novela de Daoise Nolan, irlandesa. Hay gente que dice que es peor que la primera. Yo no estoy nada de acuerdo. Es una novela sobre el deseo que parece hablar sobre una boda y opino que es brillante. Me gusta mucho cómo escribe y la forma que elige para explorar ciertos temas sobre los que las mujeres escriben (escribimos) muy poco en realidad.

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Trece años después ya casi todas las personas que pasáis por aquí sabéis cómo va: después de vuestra lista, voy de compras. Estos son los que he elegido para acompañarme el verano del 24

1. Planeta solitario. Ana Flecha. Ya dije que lo iba a comprar de cualquier forma, pero me lo recomendó Zeta dándome una razón más para meterlo en esta lista

2. Como si fuera un río. Shelley Read. Ambientado en el oeste rural americano de mediados del siglo XX. Una plantación de melocotones. Los melocotones son para mi símbolo de verano y de amor también (no os vuelvo a contar la historia por millonésima vez, tranquilas todas). Y mi reto de lectura 2024 es leer cosas “no urbanas” para entendernos. La cubierta tiene un melocotón y aunque no me lo recomendó nadie, me llamó desde la mesa de la librería. Todas las veces que eso pasa luego el libro me encanta. Espero que esta no sea la excepción

3. Perforar las masculinidades. Alfredo Ramos y

4. El patriarcado. Angela Saini. He dudado mucho si meterlos porque “tengo” que leerlos este verano para #cosas y por un lado aquí van solo los libros que leo por placer pero por otro estos dos libros y la forma en que tengo que leerlos van a ocuparme tiempo de lectura veraniega. Así que los he metido. Seguiremos informando

5. borracha menor. sofía valbuena. Así todo en minúsculas. En letra menor. Digamos. Es muy raro que Miren hable así de un libro. Más como mujer que como librera, si se entiende a qué me refiero. Así que paseando con ella en feria decidí que sería uno de los elegidos del verano. Y aquí está.

6. Amor capital. Karmele Jaio. Lo puso Carlos, nuestro hombre cuota del verano del 24, en esta lista y hace meses que quería leerlo. La casa del padre es un libro que he recomendado muchísimo y que ha tocado a toda la gente que me hizo caso y lo leyó. Veamos qué pasa con este.

7. La tierra más salvaje. Lauren Groff. Recomendación de Ana que no tiene twitter pero sí tiene parte en mi librería de referencia. Cuando le conté a Ana en feria cuál era mi reto de lectura 2024 cogió este libro con los ojos brillantes. Una sirvienta que huye a la naturaleza durante la conquista del oeste americano allá por el XVII. Más oeste americano. Veamos por qué a Ana le gustó tanto

8. La península de las 24 estaciones. Inaba Mayumi. Hace muchos años mi reto de lectura fueron novelistas y mujeres poetas de Asia Pacífico. Desde entonces no he parado de leer novelas de mujeres japos y coreanas que me han vuelto loca de gusto (mi libro favorito de 2023 está escrito por una japonesa, sin ir más lejos). Esta novela va de una mujer de mi edad que huye de la ciudad. Dicen que es una novela llena de amor por la vida.

9. La historia de los vertebrados. Mar García Puig. Traído a la lista por Alis junto con uno de Almudena Grandes que, obviamente, ya me había leído. Quiero leerlo desde mi no maternidad para ver si se lo puedo recomendar a qué madres y cuándo.

10. Sobre la tierra, bajo la sombra. Leire Milikua. Me gusta lo que edita consonni. Es un ensayo de tamaño manejable que intuyo da argumentos contra las memeces que dice el de la españa vaciada. Me interesa tener argumentos sólidos contra memeces de señores. O más que interesarme, me hace falta por pura salud. Y encima este es el año de las lecturas sobre lo no urbano. Todo encaje (como un puzle sideral)

11. Señoras de armas tomar. Deanna Raybourn. De la lista de Tindri, y muy recomendado por Mir en la librería. Jubiladas asesinas a sueldo. Mi rollo total.

12. La distancia que nos separa. Maggie O´Farrell. Si no me equivoco es la primera novela de esta maravilla de autora pero hasta ahora no se había editado en Ehpaññña. Intuyo que me va a gustar menos que las siguientes porque ser novelista es una mezcla de talento y oficio. Pero quiero ver por dónde empezó uno de mis narradores vivos favoritos (ya sabéis, el rollo este de la RAE y el masculino genérico hablando en singular de una mujer para que quede claro que la comparo con lo universal y no con lo femenino. Toda esta explicación hace falta darla porque el masculino genérico se mantiene por economía del lenguaje. Tienen mucha guasa, los raesaurios. Pero yo también)

13. Las mujeres Weyward. Emilia Hart. También recomendado por Tindri. Y Mir casi me mata cuando se enteró de que no lo había leído. Esto hay que arreglarlo

14. Los reyes de la casa. Delphine de Vigan. Recomendado por Laura. Tego muchas ganas de leer esta novela que se me habría pasado si no fuese por este juego nuestro de cada verano. Gracias Laura, y gracias a todas las que seguís jugando conmigo porque me hacéis muy feliz.

15. Un puñado de flechas. María Gainza. Helena dijo que eligiese cualquier suyo. Leí el resumen del último y no busqué más. Veamos…

16. Al otro lado de la línea. Kerri Maher. Añadido de última hora de Laura. Tiene pintaza.

17. Monje y Robot. Becky Chambers. También de Laura. Triple éxito. Ya sabéis que me interesan muchísimo las utopías. Esta es una. Y es una narración “no urbana”

18. La inquebrantable belleza de Rosalind Bone. Alex McCarthy. Ambientada en los valles galeses. Siruela vende muy bien este libro. Lo vi en la mesa. Leí la contracubierta y supe que me lo leería en verano a ser posible en un paisaje levemente parecido al de los valles galeses.

19. Metros por segundo. Stine Pilgaard. Ambientado en la Dinamarca rural. Dicen que es una novela divertida. Ya sabéis que otro de mis retos de lectura fue buscar humor en los libros. Cuando los editores dicen “divertida” nunca sé a qué se refieren pero siempre tengo ganas de averiguarlo.

20. George. Frieda Hughes. Es un libro precioso como objeto. Cuenta la amistad con una urraca. Obviamente no es urbano. No hay urracas en Madrí. Aunque hay fauna peor. Ya me entendéis.

21. Los parques de atracciones también cierran. Ángeles Caballero. La idea es que Latiase me lo preste en el Jazzaldia, por eso no lo véis en la foto. Ah, es de la lista de la presi de las #shonders

22. El verano que lo derritió todo. McDaniel. Recomendado por Olvi. No está en la foto porque no había stock en la libre y lo recogeré el sábado.

23. Demon Copperhead. Barbara Kingsolver. Roser dijo que eligiese cualquiera de Kingsolver. Elegí este porque alguien lo trajo a la lista en veranos anteriores y la insistencia puntúa triple en estos tiempos de novedades editoriales cada 5 min.

24. El arte de perder de Alice Zeniter. Recomendado por Elen. Tampoco está en la foto porque es otro de los que llega el sábado.

25. Secretos y escándalos. Wood. También de la lista de MG (aka, la presi). No está en la foto porque estaba de oferta en Kindle y lo he comprado para leerlo en digital en un rato muerto.

Crédito de esta ilustración tan bonitinha

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Bueno, tarde porque este año nada es sencillo, pero aquí está la lista con vuestras recomendaciones. Como he sido un desastre por causas ajenas a mi voluntad, voy a ampliar fechas a ver si ampliamos esta lista. De todas formas son muchos porque todas juntas sois menos desastre que yo (otra vez lo colectivo gana). Pero vamos al grano.

1. Chamanes eléctricos en la fiesta del sol. Mónica Ojeda. Lo ha traído a la lista @nereastral . Yo no soy mucho de terror pero en cambio sí soy mucho de Nerea, así que si ella lo recomienda, al menos, le echaré un vistazo

2. Gideon la Novena. Tamsyn Muir. Recomendado por @lauramiwok. Tampoco soy muy de ciencia ficción fantástica, ya sabéis. Pero esta lista no es solo para mi, es para todas y a muchas os flipan este tipo de novelas. Y más si las recomienda una de nuestras clásicas. Gracias, Laura

3. Monje y robot. Becky Chambers y Carla Bataller Estruch. Otro de la lista de Laura. Es una utopía futurista donde la humanidad no se carga el planeta y me llama mucho la atención.

4. Los reyes de la casa, Delphine de Vigan. También recomendado por Laura. Un thriller sobre las redes sociales, la necesidad de la fama y el peligro en la infancia. Ya sabéis que me cuesta mucho entender cómo de ridícula es la relación de muchas personas con gente “famosa” y también que me encantan los thriller. No sé. Me ha apetecido leer esta novela

5. Planeta solitario. Ana Flecha. Recomendado por @zinniaquich . Este libro de Ana iba a caer seguro porque me encanta Ana. Pero es que encima ahora viene avalado por la gran Zeta

6. La historia de los vertebrados. Mar García Puig. De la lista de @alis_cb y uno de esos libros sobre maternidad no idealizada que muchas madres han recomendado en los últimos tiempos.

7. Los pacientes del Dr García. Almudena Grandes. También de Alis. De Almudena qué puedo decir que no haya dicho? Hay una serie sobre esta novela que quita toda la magia y no salva ni la belleza de ese actor gallego que me parece guapísimo pero cuyo nombre ahora mismo ni recuerdo ni voy a buscar. Javi nosequé. El novio de Blanca Suárez

8. El día antes de la revolución. Úrsula K. Leguin. Otro de Alis. K. Leguin es justo la poca ciencia ficción que disfruto genuinamente…

9. Mothersplaining. Rebeca Moreno y Vanesa Ripio También recomendado por Alis. Creo que es un enfoque sobre la maternidad que se aleja mucho de mi lugar en el mundo. No soy madre ni lo voy a ser. Pero, nuevamente, esta lista es para todas, no solo para mi. Eso es lo que hace #librosparaverano tan guay. Que va de que libros y personas nos encontremos.

10. Por qué volvías cada verano, de Belén López Peiró. Recomendado por @lauramarcilla. Una de esas novelas durísimas que yo prefiero no leer en verano pero que es importante leer. Se basa en el abuso real que sufrió una niña dentro de su familia. Ojalá fuese solo una novela.

11. La higuera de las gitanas. Noelia Cortés. También de la lista de Laura. Un ensayo sobre el racismo y el antigitanismo que negamos pero existe. Lo leeré seguro.

12. Los parques de atracciones también cierran, de Ángeles Caballero. Recomendado por la presi de las shonders aka @mg_ocio La idea es que @latiase, que lo tiene en casa, se lo lea y me lo pase en el jazzaldia.

13. Amor capital. Karmele Jaio. Recomendado por @CarlosNP90 . La casa del padre me parece una novela imprescindible. Carlos siempre trae cosas buenas a mi TL. Y eso, esta novela será un fijo en mi quiniela de este verano.

14. Los nombres propios, de Marta Jiménez Serrano. Recomendado por @ccriss92 a quien desvirtualicé un día en la feria del libro… Los relatos de Marta me gustaron menos que a la mayoría de la gente. Pero me gustaron. Y siempre apuesto por las cosas luminosas. Más en tiempos oscuros.

15. Acércate. Sara Gran. También recomendado por Cris. Otra novela de horror … Pero yo qué sé. Dice Cris que se lee de una sentada

16. Pan de azúcar de Balli Kaur Jaswal. Recomendado por Olvi. Leería literalmente cualquier cosa que Olvi me recomendase. Porque es de esas personas, no tan frecuentes, que piensa en ti cuando te recomienda. Y es muy lista, encima.

17. El verano que lo derritió todo de Tiffany Mcdaniel. Otro de la lista de Olvi. Que encima es de Txalaparta y responde a mi reto de lectura. Caerá seguro este verano. Sé que lo voy a disfrutar. Sin #librosparaverano probablemente Olvido nunca me hubiese recomendado este libro a pesar de que hablamos también de libros cuando nos vemos. Ya solo por eso merece la pena seguir con esto. Pero es que encima hay mucho más.

18. Señoras de armas tomar. Deanna Raybourn. Recomendado por mi querida @tindriel . Asesinas a sueldo jubiladas. Estoy dentrísimo de esta movida

19. Las mujeres Weyward Emilia Hart. Otro de la lista de Tindriel. La historia de una estirpe de brujas. Un libro que suena a maravilla pura para cualquier verano.

20. Muerte en Santa Rita. Elia Barceló. También de la lista de Tindri. Resulta que este es uno de esos que he intentado leer como audiolibro. Si es que tiene sentido decirlo así. Se me está dando regular, no os voy a engañar. Quizá sería mejor leerlo como libro y dejarme de movidas.

21. El arte de perder de Alice Zeniter. Recomendado por @ele_nistica (dos veces porque soy un desastre) Lo interpretaré como una señal de que tengo que leer este libro que va de “conflictos raciales” (entrecomillo por doscientos motivos) en Francia y está publicado antes de que la ultraderecha llegue al poder allí. Espero leerlo en la misma situación aunque tiene mala pinta.

22. El Evangelio de Elisa Victoria. De la lista de @noahendrix. Una profe en prácticas en un colegio de monjas. Las reseñas sobre el libro son de esas que me alejan de los libros, pero cuando un libro viene recomendado por una lectora eso está por encima de las opiniones con tono publicista y tópicos manidos.

23. Canto yo y la montaña baila de Irene Solá recomendado también por Noelia y avalado por Olvi. Pues eso, lo que os he dicho antes.

24. El Priorato del Naranjo de Samantha Shannon. Leyendo la sinopsis he pensado “rollo juego de tronos” en la faja por lo visto ponía “el nuevo juego de tronos”. Nuevamente, no es muy mi rollo pero… sé que sí el de muchas de vosotras. Y viene bien recomendado

25. Lumberjanes D Stevenson, Grace Ellis, Shannon Watters, Brooklyn Allen, Maarta Laiho y Aubrey Aiese. Recomendado por @AkelarreAirin. Literalmente lumberjanes significa leñadoras. Es un comic coral que además está gratis en préstamo en Kindle y como nunca he probado el préstamo de Kindle he decidido que esta es una razón maravillosa para hacerlo

26. The time of my life: sobre como el cine de los 80 nos enseño a ser feministas. HADLEY FREEMAN. De la lista de @mvizaguirre . El subtítulo ya lo dice todo… Y el título hace referencia a Dirty dancing, que ya sabéis…

27. Las redes son nuestras. Marta G. Franco otro de la lista de Marta. Recuperarle Internet al fascismo es un reto gordo que parece que, otra vez, vamos a tener que hacer “solitas” o sea todas juntas. Habrá que leer a quienes saben más que nosotras del tema.

28. Fago o que podo. Afra Torrado. Un comic en galego que trae Marta a la lista. Decía el otro día que tengo una laguna gigante en cómic y me recordaba una amiga que eso simplemente no es cierto, que durante estos 13 años me habéis recomendado cómics maravillosos y de pronto ya no es tan grande. Otra ventaja de este jueguecito nuestro.

29. Se puede separar la obra del autor. Gisèle Sapiro. También de la extensa lista de Marta. También el título lo dice todo. Ya sabéis lo que opino de este tema: a veces no se puede y a veces simplemente NO NOS SALE DEL COÑO. Pero seguro que Sapiro lo dice mejor.

30. Piel de cordero. Ledicia Costas. Otro de la lista de Marta. Desde que lo recomendó he oído a mucha gente hablar del libro. Incluso a su propia autora cuya voz no conocía y es dulce y calmada como imaginaba. También va de brujería.

31. Un puñado de flechas. María Gainza. Decía @HelenaMeriN que eligiese cualquiera de María Gainza. Iba a leerme las reseñas de todos pero resulta que este, que es el último, tiene una acuarela de Cezanne robada y yo qué sé. No he querido buscar más. Ahora lo que quiero es leerlo

32. Dominicana de Angie Cruz. Lo trae a la lista @roser_de Es una novela escrita en inglés sobre una mujer dominicana secuestrada por su pareja en NY y la búsqueda de la libertad. Tiene pintaza y viene muy bien recomendada. Roser nos ha traído ya varias joyitas a este juego

33. Demon Copperhead. Barbara Kingsolver. En realidad Roser ha dicho que cualquiera de esta mujer. Pero con este ganó el Pulitzer y ya lo trajistéis a esta lista el año pasado (o el anterior) pero no lo compré. Me tomaré esto como una segunda oportunidad.

34. Tengo algunas preguntas para usted de Rebecca Makkai y también recomendado por Roser. Una novela que cuestiona el true crime parece escrita por una visionaria porque ya existe traducida el verano en el que por fin empezamos a cuestionarnos un género que yo jamás he disfrutado.

35. Terra viva. Mi vida en una biodiversidad de movimientos. Vandana Shiva. Recomendado por @MLuisaToribio Las memorias de esta feminista sabia, editadas por Continta. Todo lo que está bien en el mundo. No sé si para este verano pero seguro que este año

36. La librera de Kentucky de Kim Michelle Richardson. Otro de Olvi, así en el último minuto. Uno de los géneros que me gustan es leer novelas sobre librerías y bibliotecas. Y ya sabéis lo que opino de las recomendaciones de Olvido.

37. Fatal, gracias. De Oti Corona (aka nuestra Crono, aka Miss Tigretón) De la larga lista en forma de foto de @anabella2035 . Yo ya lo he leído, opino que es perfecto para #librosparaverano

38. Emprendadas. También de Oti, también de la lista de Anabella. Difícil de encontrar en librerías.

39. El deseo de cambiar. bell hooks. Un libro que platea a los hombres cosas reales que cambiar cuando piensas el mundo desde el feminisimo.

40. Secretos y escándalos de Julia Wood. Lo trae a la lista MG, aka la presi de las shonders. Típica novela de avión que tiene pinta de ser divertidísima. De esas que empiezas al llegar al aeropuerto de origen y dejas en un banco de tu aeropuerto de destino después de haber pasado un rato fantástico.

41. Villette de Charlotte Brontë que ha llegado a la lista gracias a @malanotte_ que tiene candado pero dijo cosas tan interesantes de la última novela de Brontë que me ha dado muchas ganas de leerla. Cuando habría jurado que no iba a leer más a Charlotte.

42. Al otro lado de la línea de Kerri Maher. Traído a la lista en el último minuto por Laura. Y tiene pintaza. Quiero dejar todo lo que tengo que hacer y leerlo

NOTA: @ApostasiaY recomendó “La península de las casas vacías”, de David Uclés. No es un libro que cumpla las normas de #librosparaverano porque David es un hombre blanco hetero cis pero lo dejo aquí de todas formas. Ya sé que hay mucha gente que no entiende estas normas. Pero para mi son importantes. Empezando porque desde que las sigo soy mucho más feliz con lo que leo. Seguro que me estoy perdiendo joyas pero sabéis qué pasa? Que hasta hace 12 años leía un 70% u 80% de libros escritos por señores blancos y me gustaban de verdad 1/3 tirando por lo alto. Y desde que leo todo lo que no son señores blancos me gustan muchísimo 9 de cada 10 libros que leo.

Todavía es enero así que finjamos que esto llega justo a tiempo…

En 2023 leí por placer 35 libros, y esta expresión que uso siempre, es especialmente apropiada para el año en que el reto de lectura era Deseo.

Un total de 11 de esos 35 eran mujeres o personas no binarias contando el deseo en cauqluier género. No está mal.

Creo que el libro que más me ha marcado de este año, ese que recordaré siempre, fue La gula, que terminé hace ahora un año. La gula es un libro voluptuoso. Asako Yuzuki narró a japón, el feminismo, el hambre, el hedonismo, la lujuria y el saboreo de esa forma aparentemente minúscula pero que luego resulta enorme. Una forma de narrar que casi nunca encontraba cuando casi siempre leía solo a hombres, cuando solo leía lo que el canon decía que era importante. Cuando me aburría y me frustraba y me enfadaba mucho más y dejaba más libros a medias de pura hartura.

La crítica ha dicho que es una versión japonesa del silencio de los corderos. Yo creo que quien ha escrito eso no ha leído la novela. Pero en fin. Yo qué sabré si soy solo ua chica. Solo diré una cosa: no me gusta excesivamente la mantequilla y leyendo este libro sentía que era un manjar insuperable. No sé. Estoy deseando que pase el tiempo suficiente como para poder leerlo otra vez y volver a saborearlo.

De los últimos libros del año fue Amarilla. Esta vez de una autora china, Rebecca F. Kuang. Un libro sobre la presunta dictadura de lo políticamente correcto, de las minorías representadas, sobre el éxito, la industria cultural, y cómo la creación cultural sale perjudicada de modelos ultraliberales y ultracompetitivos donde todo es un concurso. Narrado como un thriller fantástico. No sé, seguro que lo han comparado con cualquier cosa creada por un señor que se parece como un huevo a una castaña a este libro original, oscuro y amarillo. Yo os lo recomiendo muchísimo.

Leí también poemas de Deseo. María Sotomayor ha creado en La furia un poemario arrebatado e íntimo de cuando todo se termina apagando pero quedan en la piel y en todas partes, recuerdos del incendio recién consumido y la posibilidad recién terminada. Hay algo muy potente en escribir sobre el deseo viejo cuando ya ha mutado en otra cosa. Yo creo que es algo que hacemos también más las mujeres. Que los hombres, con esa manía suya de saltar de cosa en cosa intentando no pensar en nada que importe o debilite, en nada que dé sensación de descontrol, eligen consciente y cobardemente evitar. Los hombres escriben del daño del desamor, pero no del recuerdo del deseo cuando les hacía florecer. No del recuerdo de aquel descontrol. Porque en general les incomoda el descontrol que no “fructifica”. Una de las cosas mágicas del deseo es para mi justo esa: es un espacio donde el descontrol efímero es el estado de gracia. La única forma posible. Y María Sotomayor lo sabe por experiencia. Como se saben estas cosas.

Leí sobre El esplendor de la señorita Jean Brodie, donde Muriel Spark habla del deseo de gustar y cómo de compatible es eso con ser una mujer que va envejeciendo y no quiere dejar de jugar a ese juego. Es una novela triste aunque te haga reír, feminista aunque parezca comprar todo el pack victoriano rancio. Muriel escribe sobre la envidia, la competencia entre mujeres, la capacidad para soñar y resistir. Sobre el tiempo que pasa. Sobre el placer que se esconde y el que se exagera. Pero por encima de todo escribe sobre la capacidad para elegir tu disfrute aunque tengas que ir contra viento y marea.

Leí a Mona Chollet teorizar sobre el amor y estuve mucho menos de acuerdo con ella de lo que esperaba. Quise encontrar deseo y encontré estatus. Quise encontrar a una mujer cuestionándose el sistema y encontré planteamientos muy poco disruptivos y que apelan muy poco a mi punto de vista actual. Quizá con 20 me habría flipado. No lo sé. No quiero más teoría de juegos cansina sobre relaciones heteros. No quiero hablar del valor que se aporta y el que se recibe. Ya no. Eso ya lo tengo claro.

Leí la Useless Magic de Florence Welch. Pasión por crear. Deseo a raudales. La necesidad de convertir todo eso en algo que perdure. Esa sinceridad a flor de piel de cuando creas, absolutamente expuesta, sin barreras ni filtros, sin saber qué vas a hacer con el resultado. Solo con la necesidad de explicarte.

Leí a Andrea Nunes Brions y su poemario disidente de deseo gordo y lesbiano. Leí el tributo a Safo de René Vivien. Ambas obras en el volúmen reversible de la cosecha de @LibreFeministaEdita.

En verano Marta Jiménez Serrano y el amor romántico. Tengo la sensación de que ese libro me ha gustado mucho menos que al resto de gente. Creo que tiene que ver con que no se cuestiona nada los mitos. Y los mitos me agotan. Puede que por eso me gustase tanto “El estado del mar” donde Tabitha Lasley dedica todas y cada una de las páginas del libro a cuestionarse el origen del deseo de la voz que narra, hasta qué punto compramos como empoderamiento y control sobre el cuerpo algo que es más de lo mismo. Cómo se juega a según qué juegos sin caer en trampas para animales a los que les han dicho que las trampas son el éxito.

No sé. Hay algo crudo y tierno en El estado del mar. Y la voz que narra se entiende a sí misma meintras finje que intenta entender a “los hombres”.

Otro de esos libros que dejan poso y que leí en 2023 es La señorita Haas de Michele Audin. Periférica edita auténticas joyas. Busco con ansia la media cubierta roja por las mesas y las estanterías. Todas las mujeres que salen en los pequeños relatos del libro se apellidan Haas, vivieron en Francia a mediados del siglo XX. Me hace gracia que la nota de la editorial hable todo el rato de que son “mujeres anónimas” cuando en realidad lo que creo que intenta decir Audin es lo contrario: ninguna mujer es anónima. Y narrarnos, narrar la aparente menudencia de nuestras vidas de personas con nombre y apellidos, que no buscan trascender, solo ser, es una forma de creación cultural profundamente política. Enriquecedora. La celebridad, como el deseo, como todo, están okupados (no quiero usar colonizados porque sigo siendo blanca) y es imposible liberarse si no sabes que estás encerrada.

Audin escribe muy bien y muy poco canónica en muchos de los sentidos que utilizo cada vez que nombro al canon de los cojones. Audin no busca epatar, no necesita que cerremos el libro pensando que escribe muy bien o que es brillante. Pero es que escribe muy bien. Y es brillante. Y discreta.

También he leído unos cuantos poemarios más, algunos ensayos, cuadernillos y etc sobre deseo de los que hablé por tuister y seguiré hablando en 2024 (hace por lo menos 10 minutos que no digo “LEED EYACULACIÓN RESPONSABLE”, por ejemplo)

Y por supuesto todos los #librosparaverano de los que ya hablé en el Epílogo otoñal

En 2023, ya sabéis, leí por placer menos que otros años porque hice, por gusto pero también por necesidad, junto a dos amigas maravillosas, unos cuantos episodios de Por qué Shonda en los que, además de ver series, tengo que leer un montón de cosas que parece que no leo pero sin las que no podría construir un discurso coherente. Leer, es una herramienta para pensar.

Este año he recordado mucho a Miren, mi querida librera, que insiste todo el rato en el privilegio que supone poder leer ensayo y en cómo muchas veces preferimos leer cosas más “fáciles”. Hay mujeres que no pueden leer ensayo. Que no tienen tiempo, la cabeza lo suficientemente en calma para asimilarlo, y creo que parte de nuestra política pequeña es leer para que otras que no pueden encuentren otra forma de empezar los procesos mentales que nos cambian la vida.

Al final leí 16 de los 21. No está nada mal, la verdad.

Empecé con Leila Slimani. “El perfume de las flores de noche” es un libro breve, lírico, escrito después de pasar una noche sola en un museo. Reflexiona sobre arte y privilegio, sobre poesía y ateísmo. Nunca había pensado que la razón por la que me siento tan cómoda en los museos tiene que ver con ser blanca, occidental y no ser capaz de recordar cuándo fue la primera vez que entré en un museo de tan normal que me parece. Viene bien reflexionar sobre cómo cosas que tú das por sentadas, en la vida de otras personas con otros contextos, son muy distintas.

En el road trip casi leí entero en digital “La lista de invitados de Folley” una de esas novelas “de misterio” que bebe de Christie y da gusto leer. No le va a cambiar la vida a nadie pero en mi cabeza está unida a playas maravillosas en Portugal, a salir del agua entre fresca y helada a un sol soportable y a esa sensación de felicidad y calma de estar con quien quieres estar donde quieres estar y no tener que hacer ningún esfuerzo de ningún tipo.

Muy proto cogí a Solnit. Le tenía ganas pero quería leerme su libro en la calma cantábrica. Lo empecé en el jazzaldia. Me gusta mucho leerla porque es una mujer brillante, inteligentísima y muy sensible capaz de coger lo que en mi cabeza y en mi cuerpo son intuiciones difusas y darles orden, relato, sentido que permita explicárselo a otras. Es decir, leer a Solnit me ayuda a pensar.

Una cosa que no sabía cómo elaborar es ese gusto de las estrategias millonarias de ultraderecha por enfadar tantísimo a la gente. Dice Solnit que cuanto más enfadados estamos más fáciles somos de manipular. Y creo que el tema de los indultos vuelve a poner de relieve hasta qué punto tiene razón. Gente que quiere sobre todas las cosas que gobierne Pdr a la que los indultos les parecen mal porque es que Puigdemont es una persona insoportable capaz de sacarnos a todos de nuestras casillas con su ego y sus memeces y su tono de estadista para decir cosas que o no se cree ni él o no le interesan a nadie más que a él. Y así andamos. Con los fascistas enfadados porque algo que aun no existe es anticonstitucional pidiendo que vuelva Franco que existió y como todos sabemos fue SÚUUPER DEMÓCRATA.

Solnit también dice que los buenos escritores escriben desde el amor y que la escritura, contarnos, es un proceso colectivo. Que todas las personas, en esos procesos, somos a veces la que enseña y a veces la que aprende. Y esas veces se mezclan todo el tiempo. Es enriquecedor leerla siempre. De verdad. Y gustoso. Porque escribe bonito. Amoroso.

En paralelo leí La sala de los espejos. Un comic que me defraudó bastante. Da contexto sobre el concepto de belleza a lo largo de la historia y como nos esclaviza pero no es el ensayo vuelacabezas que me vendieron. Supongo que tiene que ver con que llevo muchos años pensando y leyendo sobre este tema en concreto y es un buen principio pero he llegado a este libro un poco tarde.

También en Donosti leí “No todo el mundo”. Ese libro de relatos que reproduce con precisión casi todos los mitos del amor romántico en historias que te hacen preguntarte por qué hemos pasado tanto tiempo viviendo desesperadamente cosas que no nos hacían felices esperando una presunta completitud que no terminaba de llegar. Filmin es un relato precioso de cuando llegas a una edad en la que buscas más que completitud justo lo que deberíamos buscar desde el principio: ilusión, felicidad y cosas compartidas.

De vuelta a Cantabria empecé Maddi y las fronteras. Una novela impresionante que cuenta la historia de esa gente que se mantuvo en el lado bueno durante el nazismo. Puestos a ser parte de un Holocausto al menos intentar no ser de los asesinos o de quienes fingen que no pasa nada. Recordar esta novela hoy justo me pone mal cuerpo. Como novela es un gusto. Como historia un hallazgo importante.

Después de la intensidad fronteriza elegí “Un revés inesperado” porque sabía que Moriarty me hace reír. Ha escrito una novela best seller, fácil y agradable de leer que reflexiona sobre los vínculos familiares y lo hace desde el feminismo sin parecer que está haciendo ninguna de estas cosas. Moriarty vende libros como churros y cuando terminamos su último lanzamiento todas estamos deseando ya que aparezca el siguiente.

Pasé entonces al murmullo de Gopegui, un libro que tenía muchísimas ganas de leer y que no fui capaz de interiorizar en Madrí. Así que por una vez fui más lista que ansiosa y lo guardé para el verano. Ha sido maravilloso poder leerlo con calma, entenderlo, subrayarlo, interiorizarlo. Tengo pendiente hacer cosas con él. Ya sabéis que voy lenta pero voy. Una cosa que tengo clara es que quiero escribir algo sencillo sobre mindfulness. Porque no era consciente del enfoque “autoayudesco” y me parece terrible que una herramienta tan sencilla y tan obvia (respira bien al menos 5 min cada día) se esté usando para contribuir a ese proceso de individualización de la autoayuda. Ya he dicho muchas veces antes de leer a la sabia Gopegui que me pone de los nervios toda esa retórica del “si quieres puedes” y todo ese rollito criptobro de levantarte a las 4 de la mañana, correr una hora, ducharte con agua fría, ayunar hasta que atardezca para triunfar y si no es que no tienes fuerza de voluntad ni haces suficientes méritos y por tanto todo pasa a ser tu culpa.

Yo creo que si andas en medio de tu vida diaria y te apetece leer esto (te lo recomiendo mucho) quizá podrías empezar por la segunda parte y luego pasar a la primera. Creo que te va a costar menos entrar y tengo la sensación de que no vas a perder nada.

Y después leí Lecciones de química, ese cuya cubierta atraía tanto a mi sobri. Otra novela feminista fácil de leer. Agradable. Sobre cómo el machismo nos afecta y cómo las cosas mejoran exponencialmente cuando la gente empieza a hacer su parte. Yo la regalaría a alguien que disfruta leyendo pero tiene poco tiempo. Porque se la va a beber y se va a sentir orgullosa de haber leído una novela de 600 páginas así de sencillo. Y porque le va a dejar muy buen sabor de boca.

Leí también El retrato de casada donde O´Farrell vuelve a demostrar la narradora espectacular que es novelando la historia de Lucrezia de Medici. El retrato que inspira la historia existe. Lucrezia existió y se casó con el futuro duque de Ferrara cuando era aun una niña. También existen sospechas sobre su muerte que son las que O´Farrell utiliza para especular con una historia tan real y tan posible que una termina la novela pensando “pasó todo así tal cuál”. O´Farrell es de esos narradores que consiguen, desde la primera frase, meterte en la historia, la época y la mente del personaje que elige. Y es capaz de contar la oscuridad más terrible de forma que resulte agradable. Eso, para mi, es un don casi único que me hace volver siempre a sus libros.

Las chicas de Bloomsbury es otra novela fácil, de esas perfectas para leer en dos tardes de playa, con una sonrisa perenne. Mujeres conspirando y mejorando sus vidas y las de quienes les rodean. No ganará ningún premio porque las novelas sencillas, bien escritas y bonitinhas solo ganan un premio: el gusto que da leerlas algunas veces.

Rasguño en cambio es lo contrario a una novela cómoda. Formalmente arriesgada sin intentar epatar. Solo eligiendo lo que su autora cree que mejor le viene a lo que quiere contar. Creo que acierta y agradezco ese riesgo de la voz narrativa como volcando una mente que sufre. Ya dije en tuixter que me pregunto cuánto tardarán los hombres que lean Rasguño (dos o tres, imagino, y ninguno el mediocre de Olmos) en entender la palabra que no se está escribiendo pero que cualquier mujer oye en su cabeza desde la página 5. Es un experimiento interesante que haría si fuese profe de literatura de bachillerato o más arriba. Yo creo que Rebeca Watson tiene muchas cosas que me hacen fijarme en su futuro. Dije eso con Helen Oyeyemi y acerté, dije eso con Naoise Dolan. En mayo se publicó en España su segunda novela y quiero leerla porque promete muchísimo. Habla de deseo, por cierto. Volviendo a Watson me da miedo la posibilidad de que se haya quedado vacía porque es una primera novela que suena demasiado personal. Veamos. Estaré atenta y os daré la turra si procede.

Gozo de Azahara Alonso es un libro que me gusta más en planteamiento que en ejecución. Que me fue gustando más cuanto más avanzaba y más “natural” me sonaba lo que leía. Aun así recuerdo muchas sensaciones que me provocó, me dio ganas de ir a Malta (isla que fue el viaje de fin de carrera que me perdí por las bodas de plata de mis padres). Y me dio ganas de leer lo próximo que escriba Alonso. A veces soy muy ansiosa porque estoy muy mal acostumbrada desde que solo leo mujeres.

Eyaculación responsable se añadió a la lista porque Shonda y como siempre que leo algo para nuestro humilde pozzzcast, me alegra mucho haberlo hecho. Ya he dicho doscientas veces que es un libro que deberían leer todas las personas heterocis. Que obligaría a leer a los muchachos. Que, precisamente por eso, solo se leerán los pocos que de verdad se toman como algo más que una pose eso de ser “aliados” o intentar ser menos machistas cada día. Se lee en 3h leyendo lento. Y queridísima piscis, si tienes un novio que te pone pegas a los condones yo le dejaría una noche un ejemplar en la mesilla. Igual así deja de ser un fulano vergonzoso.

Bocetos de natación es un libro que quería haberme leído el verano pasado pero compré otro muy raro sobre un equipo de natación sincronizada. Así soy. Que le voy a hacer. Shapton me ha caído muy bien. He conectado mucho con esa mujer que cuenta su vida (spoiler para los Olmos de la vida: no hablar de la maternidad, de la regla, de lo muchísimo que quiere a todas sus amigas) en función de las piscinas donde ha nadado competitiva o recreativamente. Los bañadores que ha comprado. Me encanta que no lo diga pero que implícitamente esté ese deseo de no nadar que consiste en viajar sin bañador y terminar comprando uno en cualquier lado porque hay algo que te empuja al agua algunas veces. Soy una nadadora mediocre y ella fue preolímpica pero entiendo esa urgencia. Leer libros que son como escuchar a una amiga contarte su vida me sigue gustando mucho. Porque sigo quedándome donde me cuentan buenas historias o incluso historias normales pero muy bien contadas.

Mestizorras (su taller de Chapa y pintura, para que quede claro) es otro experimento literario del que me ha gustado mucho formar parte. Un libro colectivo planteándose qué pasaría si las mujeres reaccionásemos con el mismo nivel de violencia a la violencia que sufrimos cada día. Está muy bien escrito a 4 manos, a 2 voces, una de ellas migrante. Está muy bien construido también el mundo alrededor de la novela (las redes sociales, la lista de música). No sé. Ha sido una forma maravillosa de volver de la costa, leer en el cercanías retrasándose.

BOLA EXTRA: De Portugal me traje, entre otros, Regreso a casa. El último poemario de Peixoto. He leído uno a uno, desordenados, un poema cada noche de verano hasta que lo terminé. Me gusta mucho leer a Peixoto. Y esta vuelve a ser una lista mixta de libros. Porque hay un autor. Mi hombre cuota favorito…

El verano que viene más (si seguimos aquí). Muchas gracias a todas por jugar conmigo un año más a este juego que me enriquece tanto y me hace disfrutar tantísimo de mis veranos. Técnicamente sigue siendo otoño así que técnicamente no me he retrasado. Gracias también por la paciencia…

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Han sido 19 elegidos. Conociéndome os parecerán pocos. Si me seguís con cierta atención en tuister lo entenderéis: buena parte de mis vacaciones van a ser un road trip donde el tiempo total de lectura tenderá a 0.

Ojalá este sea el primer año en que ME FALTEN libros para verano y tenga que tirar de los casi 80 (ejem) que tengo pendientes de leer esperándome en mi hogar.

Así que, este 2023 han sido 19 elegidos. En la foto solo hay 14. Porque 2 van en formato digital (que no pirata) y 3 están esperando que tenga tiempo para ir a recogerlos a Mujeres&Cia.

1. La sala de los espejos. Liv Strömquist. Recomendado por @tindriel . Comic sobre la belleza y la presión que implica sobre el cuerpo (especialmente) de las mujeres

2. ¿De quién es esta historia?. Solnit. De esos que elijo yo aunque nadie me los recomiende. Me gusta mucho cómo escribe Solnit. Me gusta mucho leerla junto al mar. Sin prisa ni distracciones

3. El buen sexo mañana. Katherine Angel. Aunque a vosotras quizá se os haya olvidado, mi tema de reto de lectura 2023 es leer sobre el deseo escrito por alguien que no sea un varón blanco hetero. Y además de poesía y prosa está bien leer un ensayo. Como no me da la vida, me lo llevo guardando desde febrero para verano

4. Nacidas para el placer. Mireia Darder. Tres cuartos de lo mismo que con el número 3

5. Gozo. Azahara Alonso. Otro de los que llevo reservando durante meses para verano. Gozo viene muy recomendado por mis libreras de referencia. Tiene un título muy a tono con mi tema 2023 y por si fuera esto poco tiene un melocotón en la cubierta. Los melocotones son verano y son amor y son lo sabroso de la vida. Trata del placer de no hacer nada. Vacaciones…

6. El perfume de las flores de noche. Slimani. @elenistica recomendó “El país de los otros” pero yo ya tenía este en casa porque me lo había recomendado una persona que no tiene tuister, así que me guardo la recomendación de Elena para algún otro momento de mi vida.

7. Bocetos de natación. Leanne Shapton. Este libro viene recomendado de #librosparaverano 2022 directamente a nuestras vidas porque yo, que soy así, compré otro libro que se titulaba “El equipo de natación sincronizada”. Y ya sabéis que me gusta nadar.

8. Rasguño. Rebeca Watson. Una ficción formalmente rara que intenta trasladar a papel la mente de una mujer. Cuando vi este libro en la mesa de la libre supe que quería leerlo. Y supe también que este libro es imposible leerlo en un tren de cercanías abarrotado donde la megafonía amenaza con catástrofes variadas.

9. La bajamar. Aroa Moreno. Estaba ya en mi lista de todas formas, pero @paulaalbericio lo puso en su lista así que ahora aparece aquí por dos buenísimas razones.

10. No todo el mundo. Marta Jiménez Serrano. Relatos cortos y gustosos que han encantado a varias personas en las que confío. Un libro perfecto para verano. Aquí está.

11. Maddi y las fronteras. Edurne Portela. Otro que me llevo guardando literalmente desde que llegó a las tiendas. Portela siempre nos regala cosas con su prosa.

12. El retrato de casada. Maggie O´Farrell. O´Farrell me gusta muchísimo. Hamnet ha sido un libro importantísimo para mucha gente. Todos los de O´Farrell que he leído han sido importantísimos para mi. Memorables. Que es de lo más difícil en la literatura. Recordar detalles y recordar la historia entera 10 años después de terminarla.

13. El murmullo. Belen Gopegui. La vida no me ha dejado leer este libro hasta ahora. De este verano no pasa. Es imposible para mi, leerlo en Madrid. Y es insoportable para mi no leerlo.

14. Las chicas de Bloomsbury. Natalie Jenner. De la lista de @Olvido_Contento

15. Algun dia hoy. Angela Becerra. Uno de la lista de @minervvam . Lo que ella dijo del libro y lo que leí en la sinopsis me hicieron desear leerlo inmediatamente. Espero que me de tiempo en los próximos 3 meses.

16. Lecciones de química. Bonnie Garmus. Con este pasa lo mismo que con La bajamar. Ya estaba en mi lista pero @lauramiwok me dio un segundo motivo para incluirlo.

17. Taller de chapa y pintura. Mestizorras. La recomendación de @viciafaba que me conquistó desde el primer segundo. Esperándome está en la libre.

18. Un apartamento en París. Lucy Foley. De la lista de @aypexa . Novela negra. Ya está en mi lector del móvil. Es más probable que lo lea en algún tren que en el road trip, pero me lo llevo por si acaso.

19. Agatha Raisin y la quiche letal . Marion Chesney. Otro que se viene conmigo y con @latiase, que fue quien lo recomendó, al roadtrip.

Por ese detallito de ser yo una persona humana que no puede alterar las leyes del espacio tiempo se han quedado fuera muchísmos de vuestros recomendados. Algunos sé seguro que los leeré y si todo va bien antes de que termine el año. Otros sé que no los leeré nunca, pero sé también que algunas personas llegarán a la lista y quizá les interesen y ese es, sobre todo, el sentido de estas listas de libros para verano. Lo que pasa es que yo aprovecho para encontrar tesoros que me hacen feliz.

Gracias un año más a todas esas personas majísimas que siguen jugando conmigo a este juego permitiendo que llevemos ya 12 veranos con la tontería. Qué jóvenes éramos…

Y para seguir la tradición pronto encuesta en mi tuister sobre cuántos conseguiré leer antes de que empiece el otoño!