He leído este artículo en El salto sobre “dilemas de la posición masculina en violencias machistas” y tengo STRONG OPINIONS. O sea opiniones muy fuertes y que no son “simpáticas” y no les van a gustar, me temo, ni a su autor ni siquiera a los hombres contra los que ese autor escribe.
A ver si consigo explicarme. Empezemos por el principio: las únicas posiciones realmente útiles en lo que tienen que ver con las violencias machistas son las que implican DEJAR DE EMPLEAR CUALQUIER FORMA DE VIOLENCIA MACHISTA.
Y por lo que sea en todos estos sesudos debates de idas y venidas de las “nuevas masculinidades” ese punto nunca es el primero. Se marea la perdiz como si en la habitación no hubiese un elefante.
Hoy está siendo el primer día verdaderamente otoñal en Madrí así que digamos que justo a tiempo.
Este verano he leído menos de lo que pensaba porque hay una personita de dos años en el mundo y su forma de ir a la playa es bastante incompatible con que yo lea. Pero aun así leí 14 de la lista y un infiltrado. Es decir, que en este verano de 2024 he leído 15 libros.
Puede que sea la vez que más libros me han defraudado.
Trece años después ya casi todas las personas que pasáis por aquí sabéis cómo va: después de vuestra lista, voy de compras. Estos son los que he elegido para acompañarme el verano del 24
El otro día pasó una cosa. O bueno, están pasando cosas hace tiempo. Lo primero que pasó es q dejaron de fabricar mi perfume de diario. Lancome lo ha retirado porque solo se usaba en países cálidos. Ese olor, cuando hace frio, a la mayor parte de mujeres les parecía sutil y poco adecuado. Yo, claro, no estaba de acuerdo. La piel se calienta también con frío y algo empolvado, sutil, salía entonces de ella llevando aquel perfume. Duraba muchísimo en mi. Tenía, como todos los que me gustan desde que terminó 2013, una estela sutil. No invasiva. Huelo a perfume solo si te acercas lo suficiente, si no estás tan cerca mi perfume tampoco está. Ya no me perfumo para que cualquiera me huela.
Bueno, tarde porque este año nada es sencillo, pero aquí está la lista con vuestras recomendaciones. Como he sido un desastre por causas ajenas a mi voluntad, voy a ampliar fechas a ver si ampliamos esta lista. De todas formas son muchos porque todas juntas sois menos desastre que yo (otra vez lo colectivo gana). Pero vamos al grano.
Yo no iba a ver OT este año. Empecé porque quiero mucho a mi hermana y a una amiga y a ellas les estaba encantando. Y cuando te vi cantando por Bruno Mars me enganché a tu voz y a lo que eras en el escenario. Y aquella semana en el 24h me pasó un poco como a Martin (salvando todas las distancias) me atrajo muchísimo tu energía. Eres magnético y por eso me molestaba tanto escuchar al jurado decirte que no transmitías. Y me dolía verte creerte aquella gilipollez con lo inteligente que eres.
No entendía mucho que alguien con tantísima personalidad como tú, con un cerebro como el tuyo, que piensa así de rápido, se dejase tanto hacer, opusiese tan poca resistencia.
Es la tercera vez que veo a Silvia Pérez Cruz en directo. Siempre es inolvidable. Siempre hace un ejercicio de generosidad, de intensidad, de verdad, de amor por la música y por la vida que convierte sus conciertos en viajes.
Es la tercera vez que lloro en un concierto de Silvia Pérez Cruz. Las dos anteriores fueron las no tan raras lágrimas de emoción que nadie nota.
Esta vez he llorado de una forma imposible de disimular. Cuando ha agradecido a sus cocineras de la gira, después de 10 minutos dando las gracias uno por uno a un equipo de más de 30 personas y ha hablado de alimentar el cuerpo y el alma y la cadena que supone recibir ese alimento para poder entregarlo en el escenario ya no he podido aguantar más.
Luego ha dicho que es muy difícil ser público. Y nos ha agradecido la presencia. Ha insistido varias veces en que ellos harían música aunque no les viese nadie, pero que es mejor hacerlo así, con el Price lleno.
Justo después ha empezado “Nombrar es imposible” y la sobredosis de belleza de la que importa (meaningful que dicen los anglosajones) me ha desbordado.
Lo que palpita, lo que eriza, lo que late y electrocuta. El temblor. La ira. El frío. La pena. El miedo.
La piel queriendo romperse. Una sala llena de gente charlando de cualquier cosa. Un lienzo amarillo que nadie parece mirar ni ver. Dos mujeres de espaldas. Cómo se le puede dar la espalda a toda esa luz que deslumbra. A esas ganas de gritar.
Pero algo va cambiando a medida que toda la gente avanzamos por las salas. Rothko es ineludible, supongo.
