El otoño llegó al Corte Inglés en agosto. Al calendario a finales de septiembre y a mis libros para verano ahora mismo, que ya es octubre.
Dije que me daría por satisfecha si conseguía leer 15 de los 23 (bueno, dije 25, pero eran 23 los que llegaron a tiempo)
Al final leí 18. No está mal.
El último fue Persuasión de Austen. Y se ha convertido en mi favorito suyo. Creo que volver a leer a Austen tantos años después tiene la ventaja de ser capaz de apreciar la maestría narrativa de aquella mujer en aquel momento, la capacidad para entender un montón de cosas que estaban mal en el mundo en que ella vivió y que siguen sin estar bien en el que yo vivo. Apreciar la sencillez profunda e irónica pero tan sencilla que hay que estar atento (masculino no genérico) para darse cuenta de la profundidad y la ironía. O leerla, vamos. No conozco a ningún hombre de mi generación que haya leído ningún libro de Austen. Bueno. Miento. Conozco a uno solo. Creo que la leyó por no oírme (o por oírme, si lo miramos desde otro lado). El estilo de contar de Austen, sin necesidad de abigarradas descripciones que no conducen a ninguna parte, sin aparentes alardes pero con ese don para explicar los comportamientos, para analizar los comportamientos es una maravilla. Vuelvo a decir que me fascina cómo estoy más cerca de Anne, la niña bien que tiene que casarse bien, que de esas mujeres que sueñan con italianos sobre las que escriben los raesaurios como si el género fuese en vez de literatura erótica ciencia ficción y la mitad de la humanidad no existiésemos en el planeta. Voy a releer a Austen, esa es mi conclusión.
Hubo varias clásicas más en mi lista de verano:
Bueno. Llevamos una década jugando a este juego. Celebremos haciendo lo de siempre. Listas de libros. Dos listas, en concreto. Una con los libros que trajisteis desde tuister a mi vida y otra con los que saltaron a mis manos mientras buscaba los vuestros y también me cambiaron la vida. Quiero precisar que no incluyo libros importantísimos en mi vida que trajistéis a la lista después de que los hubiese leído por mi cuenta (por ejemplo casi todos los de Attwood o de Martín Gaite) ni tampoco libros que me gustaron muchísimo pero no tuvieron ese punto extra.
Como casi todos los criterios para elegir tiene algo de arbitrario. Pero... Allá vamos.
Así a lo tonto llevamos una década con este jueguecito maravilloso.
Ya sabéis cómo va: hacéis vuestras sabias recomendaciones que recojo en la lista de abajo, voy de compras y publico mis elegidos.
Me los leo (os doy la turra por tuiser también durante la lectura con fotos de páginas que casi nadie lee) y en otoño hago un epílogo con mis conclusiones.
Esta mañana decidí que para celebrar el aniversario además iba a hacer una lista de las joyas de todo este tiempo. Pronto en vuestras pantallas.
Casi todas las personas hemos corrido algún riesgo de contagiarnos de covid.
Quienes habitamos Madrid fuimos totalmente inconscientes de aquel riesgo durante febrero y marzo. Lo corrimos sin saberlo. Más en el metro atestado que en el 8M y más todavía cantando a gritos en bares de copas al doble de su aforo permitido. Sin saberlo.
Después, cuando empezó el encierro, los científicos andaban intentando explicar las vías de contagio y hubo un par de semanas de histeria en la desinfección de bricks de leche al volver del súper y rociamiento masivo de superficies con lejía y alrededores.
No me gusta nada la portada. Absolutamente nada de nada. Es todo lo que está mal en una portada de un disco como este. Pero siempre he preferido odiar las portadas y amar las canciones de los discos que al revés.
A veces sólo se puede salvar la música. Y siempre hubo eso con las canciones de Waterhouse. Esa distancia que le gusta poner. Esas letras como de ejercicio de clase de literatura. Las palabras rebuscadas. Aprenderle los matices fingiendo que todo eso importa.
Hace mucho que digo que Ferreira es el Drexler de mi generación. El Drexler para mi y sin hacer ni una sola comparación estrictamente musical. Digo esto porque llevo más de 20 años sintiendo que las canciones de Drexler conectan con mis procesos mentales.
Y una noche mágica en Costello me di cuenta de que debajo de todo aquel intento de indie del joven Ferreira había unas letras preciosas, muchísima música y algo muy sabroso que conectaba con mis neuronas y su forma de funcionar. Luego volvió a cruzar el charco y lo sabroso era el Caribe puro de sus raíces. Hay algo delicioso en las mezclas y en atreverse.
Está la literatura y luego la literatura femenina.
Está el fútbol y luego está el fútbol femenino.
Está el masculino y luego está el masculino genérico.
Está lo universal, lo que tiene que ver con el hombre (masculino genérico), y lo otro. Lo no masculino (ni genérico ni no genérico). Así se construye el mundo todavía hoy en 2021.
Media humanidad como excepción, como algo folclórico o exótico, como algo gracioso, esforzado, que a veces, casi casi casi casi llega al presunto nivel de los hombres (masculino no genérico) a lo que a veces los muchachos le hacen algo de caso.
Los nazis asesinaron a Charlotte Salomon embarazada de cinco meses. La gasearon en Auschwitz en 1943 tras capturarla poco antes en el sur de Francia donde estaba exiliada. Aun así se ha salvado una obra abundante llena de pinturas coloridas, luminosas, vivas y emocionantes.
